Жить так, как будто сегодня ночью умрёшь — хорошая практика. Редко только у кого получается — обычно оптимизм берёт верх, и привычно планируешь свою жизнь ещё на десять, двадцать лет вперёд...
А вот схимники, например, гроб себе вместо кровати в келье устанавливают. И спят в нём. Чтобы настроение чемоданное, понимаешь, сохранить. Ведь жизнь наша, что ни говори, вокзал. Вот-вот загудит свисток паровоза, и поезд начнёт медленно двигаться. И проводницы с флажками поплывут мимо. И придётся успевать вскочить на подножку, забраться в вагон.
Если сидишь, развалясь, в привокзальном кафе, и чай с лимоном прихлёбываешь — вряд ли успеешь. Билет даже впопыхах на найдёшь, и с баулом своим в переходе над путями навернёшься обязательно. Поэтому готовым надо быть. За временем следить, табло просматривать. Ботинки зашнуровать, багаж пересчитать. Билет приготовить. Продумать, с какого конца нумерация вагонов.
Инок один, в лавре близ Иордана, вечно ленился. Молитвенные правила не выполнял — как мы вечером откладываем порой вечерние предстояния перед Богом, не находим двадцати минут — так и он, наверное, пропускал положенное.
А однажды все удивились — взялся рьяно за дело, начал всё, как положено, делать. Спрашивают: ты чего это? А он говорит: так я умру скоро. Видимо, Бог ему это открыл каким-то образом.
Так и вышло, вскоре умер. А нам не стоит ждать подобных откровений. Нужно просто сесть разок и подумать, правильно ли мы живём. Если не прибавить, ни убавить — вроде стараемся максимально, то и хорошо. А если совесть вдруг обличать начнёт... Лучше исправиться. Как можно скорее исправиться.
А-то глядишь, паровоз засвистит тревожно. А у нас шнурки развязаны и чемоданы раскрыты.
Материал подготовлен по пятому рассказу из «Синайского патерика»
